Владимир Маяковский
А все-таки

Улица провалилась, как нос сифилитика.
Река — сладострастье, растекшееся в слюни.
Отбросив белье до последнего листика,
сады похабно развалились в июне.Я вышел на площадь,
выжженный квартал
надел на голову, как рыжий парик.
Людям страшно — у меня изо рта
шевелит ногами непрожеванный крик.Но меня не осудят, но меня не облают,
как пророку, цветами устелят мне след.
Все эти, провалившиеся носами, знают:
я — ваш поэт.Как трактир, мне страшен ваш страшный суд!
Меня одного сквозь горящие здания
проститутки, как святыню, на руках понесут
и покажут богу в свое оправдание.И бог заплачет над моею книжкой!
Не слова — судороги, слипшиеся комом;
и побежит по небу с моими стихами под мышкой
и будет, задыхаясь, читать их своим знакомым.

Буриме)))моё

Свиданья наши у березы
Давно заканчивать пора.
Пришла опять и льются слезы.
Просолена насквозь кора.

Часы с тобой мелькнут минутой,
Достану чистые листы
И напишу про ветер лютый,
Про дом, куда уходишь ты.

Во лжи своей совсем стал гений
Так просто врешь, ну как дыша.
И лишь в мгновенье откровений
Раскроется твоя душа.

Да ну на фиг с таким жить...